Zainab Salbi: Mulheres, guerra e o sonho da paz

Acordei a meio da noite com o som de uma explosão pesada. Era muito tarde. Não me lembro que horas eram. Só me lembro do som era tão ensurdecedor e tão chocante. Tudo no meu quarto tremia -- o meu coração, as minhas janelas, a minha cama -- tudo. Olhei pela janela, e vi um semicírculo de explosão. Pensei que era tal como nos filmes, mas os filmes não a mostravam como a imagem poderosa que estava a ver -- cheia de um vermelho vivo e laranja e cinzento e um círculo cheio de explosão. E fiquei a olhar até que desapareceu. Voltei para a minha cama, e rezei, e secretamente agradeci a Deus por aquele míssil não ter caído na casa da minha família, e não ter morto a minha família naquela noite. passaram 30 anos, e ainda me sinto culpada por essa prece, porque no dia seguinte descobri que aquele míssil caiu na casa de um amigo do meu irmão e matou-o e ao seu pai, mas não matou nem a sua mãe, nem a irmã. A sua mãe apareceu na semana seguinte na escola do meu irmão e implorou às crianças de sete anos que partilhassem com ela alguma foto que tivessem do seu filho, porque ela tinha perdido tudo.

Isto não é uma história de um anónimo sobrevivente de uma guerra, de anónimos refugiados, daquelas imagens estereotipadas que vemos nos jornais e na TV com roupas esfarrapadas, cara suja, olhos assustados. Esta não é a história de alguém desconhecido que viveu uma guerra qualquer, de quem não conhecemos os ansejos, os sonhos, os seus feitos, a família, as suas crenças, os seus valores. Esta é a minha história. Eu era aquela rapariga. Eu som outra imagem e visão de outro sobrevivente de guerra. Eu sou aquele refugiado, e sou aquela rapariga. É que eu cresci num Iraque devastado pela guerra, e acredito que há dois lados nas guerras e que nós só vemos um deles. Nós só falamos sobre um deles. Mas há outro lado que eu testemunhei como alguém que viveu aí e alguém que acabou a trabalhar aí.

Eu cresci com as cores da guerra, o vermelho do fogo e do sangue, o tom acastanhado da terra quando explode nas nossas caras e o prateado penetrante de um míssil que explodiu, tão brilhante que nada pode proteger os olhos dele. Eu cresci com os sons da guerra -- o som de staccato dos tiroteios, os estrondos violentos das explosões, os zumbidos agoirentos dos veículos aéreos não tripulados a baixa altitude e os sons de alerta chorosos das sirenes. Estes são os sons que se espera ter, mas também existem os sons de concertos dissonantes de um bando de pássaros a guinchar na noite, os gritos agudos de crianças, e o ensurdecedor, insuportável, silêncio. "A guerra," disse uma amiga minha, "não é nada sobre sons. É na verdade sobre o silêncio, o silêncio da humanidade."

Entretanto saí do Iraque e fundei uma associação chamada Women for Women International que trabalha com mulheres que sobreviveram a guerras. Nas minhas viagens e no meu trabalho, do Congo ao Afeganistão, do Sudão ao Ruanda, comprovei não só que as cores e os sons da guerra são os mesmos, mas também o medo da guerra é o mesmo. Sabem, é o medo de morrer, e não acreditem em nenhuma personagem fictícia em que o herói não tem medo. É muito assustador ter essa sensação de "estou prestes a morrer" ou "posso morrer nesta explosão." Mas também há o medo de perder quem se ama, e eu penso que isso é ainda pior. É demasiado doloroso, não se quer prensar nisso sequer. Mas eu penso que o pior tipo de medo é o medo -- como me disse Samia, uma mulher bósnia, que sobreviveu aos quatros anos do cerco de Saravejo. Ela disse, "O medo de perder o eu em mim, o medo de perder o eu em mim." Isso era o que a minha mãe me costumava dizer no Iraque. É como morrer do avesso. Uma mulher palestina disse-me "Não é o medo de morrer", disse, "às vezes sinto que morro 10 vezes num dia", enquanto descrevia os soldados a marchar e os sons das suas balas. E ela acrescentou: "Mas não é justo, porque se só temos uma vida, então só devíamos morrer uma vez."

Nós só temos visto um lado da guerra. Só temos discutido e ponderado preocupações de alto nível sobre níveis de tropas, redução de prazos, surtos e operações encobertas, quando deveríamos estar a estudar os detalhes de onde é que o tecido social foi mais dilacerado, onde é que a comunidade improvisou e sobreviveu e mostrou actos de resiliência e coragem assombrosa só para continuar a viver. Temos estado tão ocupados com discussões aparentemente objectivas sobre políticas, tácticas, armas, doláres e baixas. Esta é a língua da esterelidade.

A indiferença com que falamos de baixas neste contexto. É assim que concebemos as violações e as mortes como inevitabilidades. 80 por cento dos refugiados em todo o mundo são mulheres e crianças. Ah... 90 por cento das baixas na guerra contemporânea são civis -- 75 por cento dos quais são mulheres e crianças. Que interessante. Ah, no Ruanda meio milhão de mulheres foram violadas em 100 dias. Ou, enquanto aqui estamos, centenas de milhar de mulheres congolesas estão a ser violadas e mutiladas. Que interessante. Isto são só números de que falamos. A frente de combate é composta cada vez por olhos não humanos que observam os nossos inimigos a partir do espaço, e guiam misséis até alvos invisíveis, enquanto que o comportamento humano é a orquestra de relações com os meios de comunicação caso aquele ataque com um veículo aéreo não tripulado atinja um aldeão em vez de um extremista. É como um jogo de xadrez. Aprende-se a jogar uma partida internacional numa escola de relações internacionais a caminho das lideranças nacionais e internacionais. Xeque-mate.

Falta-nos completamente o outro lado das guerras. Falta-nos a história da minha mãe que com cada sirene, com cada ataque, com cada corte de electricidade, nos fazia espectáculos de marionetas para mim e o meu irmão, para que não nos assustássemos com o som das explosões. Falta-nos a história de Fareeda, uma professora de música, uma professora de piano em Sarajevo, que manteve aberta a escola de música todos os dias durante os quatro anos de cerco a Sarajevo e caminhava para aquela escola, apesar dos tiros dos atiradores contra aquela escola e contra ela, e manteve o piano, o violino, o violoncelo a tocar durante toda a guerra, com os estudantes a usar as suas luvas, os chapéus, e os casacos. Essa era a sua luta. Essa era a sua resistência. Falta-nos a história de Nehia, uma mulher palestina em Gaza, que, assim que havia um cessar-fogo na guerra do ano passado, saía de casa, juntava toda a farinha que conseguia e cozia todo o pão que podia para que todos os vizinhos tivessem pão, caso não houvesse cessar-fogo no dia seguinte. Faltam-nos as histórias de Violet que, apesar de ter sobrevivido ao massacre na igreja, continuou a enterrar corpos, a limpar casas, a limpar as ruas. Faltam-nos as histórias de mulheres que estão literalmente a manter a vida no meio das guerras. Sabem -- sabem que as pessoas se apaixonam durante a guerra, que vão à escola, e a fábricas e a hospitais, se divorciam, dançam e se divertem e vivem a vida? E quem está a manter essa vida são mulheres.

Há dois lados na guerra. Há o lado que luta, e há o que mantém as escolas, as fábricas e os hospitais abertos. Há um lado que se centra em ganhar as batalhas, e um lado que se centra em ganhar a vida. Há um lado que conduz a discussão na frente, e um grupo que conduz a discussão na rectaguarda. Há um lado que pensa que a paz é o fim da luta, e há um lado que pensa que a paz é a chegada de escolas e empregos. Há um lado que é conduzido por homens, e há um lado que é conduzido por mulheres. E para percebermos como é que podemos construir uma paz duradoura, temos de perceber a guerra e a paz a partir dos dois lados. Temos de ter uma perspectiva global daquilo que significa.

Para percebermos o que significa realmente a paz, temos de perceber, como me disse uma mulher sudanesa, "Paz é o facto das minhas unhas dos pés estarem a crescer outra vez." Ela cresceu no Sudão, no sul do Sudão, durante 20 anos de guerra, onde foram mortas um milhão de pessoas e deslocados cinco milhões de refugiados. Muitas mulheres foram levadas como escravas por rebeldes e soldados, como escravas sexuais, que também eram obrigadas a carregar as munições, a água e a comida para os soldados. Por isso aquela mulher andou 20 anos, para não ser raptada outra vez. E só quando houve uma espécie de paz, as suas unhas dos pés voltaram a crescer. Temos de perceber a paz a partir da perspectiva das unhas dos pés.

Temos de perceber que não podemos ter negociações para terminar com a guerra ou a paz sem incluir as mulheres na mesa das negociações. Acho incrível que o único grupo de pessoas que não está a lutar, a matar, a pilhar, a queimar, nem a violar, e o grupo de pessoas que maioritariamente -- mas não exclusivamente -- está a manter a vida viva no meio da guerra, não esteja na mesa das negociações. E eu defendo que as mulheres lideram na discussão da rectaguarda, mas também há homens que são excluídos dessa discussão. Os médicos que não estão a combater, os artistas, os estudantes, os homens que recusam pegar em armas, também eles são excluídos das mesas de negociação. Não podemos falar de uma paz duradoura, de construir uma democracia, economias sustentáveis e qualquer tipo de estabilidade, se não incluirmos as mulheres nas mesas de negociação. Não uma, mas 50 por cento.

Não é possível que falemos acerca da construção de uma estabilidade se não comerçarmos a investir nas mulheres e nas raparigas. Sabiam que o gasto anual mundial de um ano equivale a 700 anos do orçamento das Nações Unidas e a 2928 anos do orçamento das NU atribuído às mulheres? Se revertêssemos esta distribuição de fundos, talvez conseguíssemos ter uma paz mais duradoura neste mundo. E por último, mas não menos importante, precisamos de investir em paz e nas mulheres, não só porque é a coisa certa a fazer não só porque é a coisa certa a fazer para que todos nós possamos construir uma paz sustentável e duradoura hoje, mas pelo futuro.

Uma mulher congolesa, que me contou como os seus filhos viram o pai ser morto e a viram ser violada e mutilada, e como viram o seu irmão de nove anos ser morto à frente deles, como estão bem agora. Ela entrou para o programa Women for Women International. Arranjou uma rede de apoio. Aprendeu sobre os seus direitos. Ensinámos-lhe técnicas vocacionais e de negócio. Ajudámo-la a arranjar um trabalho. Ela estava a ganhar $450. Ela estava a ir bem. Ela estava a mandá-los para a escola -- a ter um novo lar. E ela disse: "Mas o que mais me preocupa não é nada disso. Preocupa-me que os meus filhos tenham ódio nos seus corações, e que quando cresçam, queiram lutar contra os assassinos do seu pai e irmão." Precisamos de investir nas mulheres, porque essa é a única forma de nos assegurarmos que não haverá mais guerra no futuro. Aquela mãe tem uma maneira melhor de curar os seus filhos que qualquer acordo de paz.

Há boas notícias? Claro que há boas notícias. Há montes de boas notícias. Para começar, estas mulheres de que vos falei dançam e cantam todos os dias, e se elas podem, quem somos nós para não dançar? Aquela rapariga de quem vos falei acabou por fundar o Women for Women International Group que mudou a vida de um milhão de pessoas, distribuiu 80 milhões de dólares, e eu comecei isto do zero, do nada, sem nada, [inaudível].

(Risos)

Estas são mulheres que estão de pé apesar das suas circunstâncias, não por causa delas. Pensem como o mundo seria um lugar melhor se, para variar, tivermos uma melhor igualdade, tivermos igualdade, tivermos uma representação e compreendermos a guerra, tanto da frente de combate como da rectaguarda.

Rumi, um poeta Sufi do século XIII, escreve: "Para lá dos mundos das boas e más acções, há um campo. Vou encontrar-me convosco aí. Quando a alma repousa nessa erva, o mundo está demasiado cheio para falar. Ideias, línguas, mesmo a frase "uns aos outros" deixa de fazer sentido." Eu acrescento humildemente -- humildemente acrescento -- que para lá dos mundos da guerra e da paz, há um campo, e há muitas mulheres e homens que se encontram aí. Vamos, juntos, transformar esse campo num lugar maior. Vamos todos encontrar-nos nesse campo.

Obrigada.

(Aplausos)