Robert Gupta: Entre a música e a medicina

(Música) (Aplausos)

Muito obrigado. (Aplausos) Obrigado. É um prazer especial estar aqui.

Há umas semanas atrás, vi um video no YouTube da congressista Gabrielle Giffords no começo da recuperação de uma daquelas balas horríveis. Uma delas entrou pelo seu hemisfério esquerdo e atingiu a sua área de Broca, a zona cerebral que comanda a fala. Nessa sessão, a Gabby está a trabalhar com um terapeuta da fala, lutando para produzir algumas das palavras mais básicas, onde a vemos ficar mais e mais arrasada, até que por fim desaba em lágrimas e soluços, ficando a soluçar sem palavras nos braços do terapeuta. Depois de uns breves momentos, o terapeuta tenta um novo rumo, eles começam a cantar juntos e Gabby começa a cantar através das lágrimas e podemos ouvi-la enunciar claramente as palavras de uma canção que descreve o que ela sente e ela canta, numa escala descendente, ela canta: "Deixa brilhar, deixa brilhar, deixa brilhar." E isso é um lembrete poderoso e tocante de como a beleza da música é capaz de falar quando as palavras falham, neste caso a fala literal.

Ver este vídeo de Gabby Giffords fez-me lembrar do trabalho do Dr. Gottfried Schlaug, um dos neurocientistas proeminentes que estudam música e o cérebro em Harvard e Schlaug propõe uma terapia chamada Terapia de Entonação Melódica, que actualmente é bastante popular na musicoterapia. Schlaug descobriu que as vitimas de AVC que estavam afásicas não podiam formar frases de três ou quatro palavras, mas ainda podiam cantar a letra de uma música fosse "Parabéns a você" ou a sua música preferida dos Eagles ou Rolling Stones. E depois de 70 horas de lições intensivas de canto, ele descobriu que a música era capaz de reconectar os cérebros dos seus doentes, criando um centro de fala homólogo no hemisfério direito compensando o dano no hemisfério esquerdo.

Quando tinha 17 anos, visitei o laboratório do Dr. Schlaug e numa tarde ele mostrou-me algumas pesquisas pioneiras sobre música e o cérebro -- como os músicos tinham estruturas cerebrais fundamentalmente diferentes de não-musicos, como a música, e ouvir música, podia acender todo o cérebro, desde o nosso córtex pré frontal até a parte de trás, no cerebelo, como a música se estava a tornar numa modalidade neuropsiquiátrica para ajudar crianças com autismo, pessoas que lutam contra stress, ansiedade e depressão; como doentes com Parkinsonismo descobriam que os seus tremores e a sua marcha [parkinsónica] podiam estabilizar quando ouviam musica; e como doentes com Alzheimer em estadio avançado, cuja demência estava em tal grau que eles já não podiam reconhecer sequer a sua família, ainda podiam destinguir as melodias de Chopin no piano onde as aprenderam na infância.

Mas eu tinha um motivo oculto para visitar Gottfried Schlaug e era este: eu estava numa encruzilhada na minha vida, a tentar escolher entre a música e a medicina. Tinha acabado a minha formação universitária e estava a trabalhar como assistente de investigação no laboratório de Dennis Selkoe, estudando a doença de Parkinson em Harvard e apaixonei-me pela neurociência. Queria ser cirurgião. Eu queria ser um médico como Paul Farmer ou Rick Hodes, esse tipo de homens destemidos que vão para o Haiti ou Etiópia e trabalhar com doentes com SIDA e tuberculose multi-resistente a fármacos, ou crianças com cancro desfigurante. Eu queria ser aquele tipo de médico da Cruz Vermelha, aquele médico sem fronteiras. Por outro lado, eu tinha tocado violino a minha vida inteira.

Para mim a música era mais que uma paixão, era obsessão. Era oxigénio. Tive a sorte de ter estudado na Juilliard School em Manhattan e de ter feito a minha estreia com Zubin Mehta e a orquestra filarmónica Israelita em Tel Aviv e eis que Gottfried Schlaug tinha estudado órgão no Conservatório de Viena, mas tinha deixado o seu amor pela música por uma carreira em medicina. E naquela tarde, eu tive de lhe perguntar: "Como foi para si tomar essa decisão?"

Ele disse que ainda desejava, às vezes, poder voltar e tocar órgão como antigamente, e que para mim a escola de medicina podia esperar, mas o violino não me esperaria. E depois de mais dois anos a estudar música, decidi tentar o impossível antes de fazer o MCAT e candidatar-me a uma escola médica como um bom filho de Indianos para me tornar o próximo Dr. Gupta. (Risos) Então decidi tentar o impossível e fiz uma audição na conceituada Filarmónica de Los Angeles. Era a minha primeira audição e depois de três dias a tocar atrás de um biombo, numa semana de teste, ofereceram-me uma vaga. Aquilo foi um sonho. Era um grande sonho tocar numa orquestra, tocar no icónico Walt Disney Concert Hall numa orquestra regida agora pelo famoso Gustavo Dudamel, mas muito mais importante para mim, foi estar rodeado por músicos e mentores que se tornaram a minha nova família, o meu novo lar musical.

Mas um ano depois, conheci outro músico que também estudou em Juilliard, um que realmente me ajudou a encontrar a minha voz e formar a minha identidade como músico. Nathaniel Ayers era contrabaixista na Juilliard, mas sofreu uma série de episódios psicóticos quando tinha 20 e poucos anos, tendo sido tratado com clorpromazina em Bellevue e acabou por ficar sem-abrigo nas ruas de Skid Row, na baixa de Los Angeles 30 anos mais tarde. A história de Nathaniel foi como um farol para o apoio relacionado com os sem-abrigo e com a defesa da saúde mental, por todos os EUA, como se contou no livro e no filme "O Solista". Mas ficámos amigos, eu tornei-me o seu professor de violino e disse-lhe que onde quer que ele estivesse com o seu violino e onde quer que eu estivesse com o meu, eu tocaria uma lição com ele.

E nas muitas vezes que eu vi o Nathaniel em Skid Row, pude ver como a música era capaz de trazê-lo de volta dos seus momentos mais obscuros, do que me parecia aos meus olhos mal treinados os inícios de um episódio esquizofrénico. A tocar para o Nathaniel, a música ganhou um sentido mais profundo, pois agora tratava-se de comunicação, uma comunicação onde as palavras falhavam, de uma mensagem que ia mais fundo que palavras, que se inscreveu num nível fundamentalmente primitivo da psique de Nathaniel, porém, vinha de mim como uma oferenda musical. Dei por mim a ficar fora de mim com o facto de alguém como Nathaniel pudesse ter vivido como sem-abrigo em Skid Row devido à sua doença mental. E quantos milhares de outros estavam em Skid Row sozinhos, com histórias igualmente trágicas, mas que nunca iriam ter um livro ou um filme feitos sobre eles que os tirassem da rua? E no âmago dessa minha crise, de certa forma senti que a vida da música tinha-me escolhido, onde de alguma forma, possivelmente numa visão inocente, senti que o que Skid Row precisava era de alguém como Paul Farmer e não de outro músico clássico a tocar em Bunker Hill.

Mas no fim, foi Nathaniel quem me mostrou que se eu quisesse mesmo mudar, se eu quisesse fazer a diferença, eu já tinha o instrumento perfeito para fazê-lo, que a música era a ponte que ligava o meu mundo ao dele.

Há uma bonita citação do compositor romântico Robert Schumann, que diz, "Iluminar a escuridão do coração do homem, este é o dever do artista." E essa citação é particularmente tocante porque Schumann sofria de esquizofrenia e morreu num asilo. E inspirado pelo que aprendi com Nathaniel, criei uma organização de músicos de Skid Row chamada "Sinfonia de Rua", trazendo a luz da música para os lugares mais escuros, tocando para os sem-abrigo e doentes mentais em abrigos e clínicas de Skid Row, tocando para veteranos de guerra com transtorno de stress pós-traumático, para os presos e para aqueles rotulados como criminosos mentais.

Depois de um dos nossos eventos no Patton State Hospital em San Bernardino, uma mulher veio até nós com o rosto lavado em lágrimas, ela tinha paralisia, estava a tremer, tinha um sorriso maravilhoso, e disse que nunca tinha ouvido música clássica antes, ela não pensou que fosse gostar, ela nunca tinha ouvido um violino antes, mas ouvir aquilo foi como ouvir o brilho do sol, que nunca recebiam visitas, e que pela primeira vez em seis anos, ouvindo-nos a tocar, o seu tremor parou sem medicação.

De repente, percebemos que nesses concertos, longe do palco, longe das luzes, fora dos trajes de gala, os músicos tornaram-se condutores de impressionantes benefícios terapêuticos, de música nos cérebros de uma audiência que nunca teria acesso a este auditório, que nunca teria acesso ao tipo de música que tocamos. Assim como a medicina serve pra curar mais do que construir blocos corporais isolados, o poder da música transcende o "E" (entretenimento) no meio da nossa querida sigla. A música transcende a beleza estética em si. A sincronia de emoções que experimentamos quando ouvimos uma ópera de Wagner, ou uma sinfonia de Brahms, ou música de câmara de Beethoven, recorda-nos a nossa humanidade partilhada, a enorme e profunda consciência conectada, a consciência enfática que o neuropsiquiatra Iain McGilchrist diz que é conectada no hemisfério direito do nosso cérebro. E para esses que vivem em condições desumanas de doença mental, sejam sem-abrigo ou prisioneiros, a música e a sua beleza oferece-lhes uma possibilidade de transcender o mundo ao seu redor recordando-lhes que ainda são capazes de experimentar algo belo, e que a humanidade não se esqueceu deles. E a faísca dessa beleza, a faísca dessa humanidade torna-se esperança, e sabemos que, seguindo o caminho da música ou da medicina, essa é a primeira coisa que devemos incutir nas nossas comunidades e audiências se queremos inspirar a cura.

Quero terminar com uma citação de John Keats o poeta romântico ingles, uma citação famosa que vocês todos devem conhecer. Keats também deixou uma carreira de medicina para ser poeta, mas morreu quando era um ano mais velho que eu. E Keats disse, "A Beleza é Verdade e a Verdade Beleza. É tudo o que sabemos na Terra, e tudo o que precisamos saber" (Música) (Aplausos)