Beeban Kidron: A maravilha partilhada do filme

Há indícios de que o ser humano de todas as idades e de todas as culturas cria a sua identidade em alguma forma narrativa. De mãe para filha, padre para congregante, professor para aluno, narrador para audiência. Quer em pinturas rupestres ou através das mais recentes funcionalidades da internet, os seres humanos sempre contaram as suas histórias e verdades por meio de parábolas e fábulas. Somos contadores de histórias inveterados.

Mas onde, num mundo progressivamente secular e fragmentado, oferecemos uma comunhão de experiências sem interferência da nossa fúria consumista? Que narrativa, que história, que identidade, que código moral estamos transmitindo aos nossos jovens?

O cinema é discutivelmente a forma de arte mais influente do século XX. Os seus artistas contaram histórias que atravessaram barreiras nacionais, em tantas línguas, géneros e filosofias quantos se pode imaginar. É, de facto, difícil encontrar um tema que o cinema ainda não tenha abordado. Durante a última década assistimos a uma imensa integração da imprensa global, agora dominada pela cultura do sucesso de bilheteira de Hollywood. É-nos constantemente oferecida uma dieta em que a sensação, não a história, domina. O que nos era familiar a todos há 40 anos atrás - o contar de histórias entre gerações - é agora rarefeito. Enquanto cineasta, isso preocupou-me. Enquanto ser humano, pôs o temor de Deus em mim. Que futuro podem os jovens criar com tão pouco entendimento de onde vêm e tão poucos relatos do que é possível? A ironia é palpável. O acesso técnico nunca foi maior, o acesso cultural nunca mais fraco.

Em 2006 iniciámos o FILMCLUB, uma organização que semanalmente exibia filmes em escolas seguidos de discussões. Se pudessemos fazer uma incursão pelos anais de 100 anos de filmes, talvez conseguíssemos construir uma narrativa que oferecesse significado ao mundo fragmentado e inquieto dos jovens. Dado o acesso à tecnologia, até uma escola numa pequena aldeia rural consegue projectar um DVD num quadro branco.

Nos primeiros nove meses percorremos 25 clubes pelo Reino Unido, em que crianças, inseridas em grupos dos 5 aos 18, assistiam a um filme de 90 minutos seguidos. Os filmes eram supervisionados e contextualizados. Mas a escolha era deles. O nosso público depressa passou a escolher a dieta mais rica e variada que podíamos dar. O resultado, imediato. Foi um ensinamento do mais profundo e transformador. Em grupos que variavam entre 3 e 150, estes jovens descobriram novos lugares, novos pensamentos, novas perspectivas. Quando a experiência piloto terminou, tínhamos o nome de mil escolas que queriam participar.

O filme que mudou a minha vida é um filme de 1951, de Vittorio De Sica, "Milagre em Milão". É uma nota extraordinária sobre bairros da lata, pobreza e ambição. Havia visto o filme pelo 50.º aniversário do meu pai. Naquela altura, era necessário alugar um cinema móvel, pagar a impressão e o projeccionista. Mas para o meu pai, a importância emocional e artística de De Sica era tão grande, que ele optou por celebrar o seu meio século com os seus três filhos adolescentes e 30 amigos, "Por forma", disse ele, "a passar o testemunho da preocupação e esperança à próxima geração".

Na última cena de "Milagre em Milão", moradores dos bairros flutuam em vassouras voadoras. Sessenta anos após a sua produção e trinta anos após o ter visto pela primeira vez, vejo rostos jovens maravilhados, tão incrédulos quanto eu. E o ritmo a que o associavam ao "Quem Quer Ser Bilionário?" ou às favelas no Rio demonstra o seu carácter duradouro.

Numa temporada de FILMCLUB sobre democracia e governação, exibimos o "Peço a Palavra". Um filme de 1939, é mais antigo do que a maioria dos avós dos nossos membros. O clássico de Frank Capra estima a independência e a propriedade. Mostra como fazer o correcto, como ser heroicamente estranho. É também uma expressão de fé na máquina política enquanto força de honra.

Pouco depois do "Peço a Palavra" se ter tornado um clássico do FILMCLUB, tivémos uma semana com noites inteiras de obstrução política na Câmara dos Lordes. E foi com grande contentamento que vimos jovens de todo o país a explicar com autoridade o que era obstrução política e porque é que os Lordes podiam desafiar a sua hora de deitar por uma questão de princípio. Afinal, Jimmy Stewart obstruiu durante duas bobinas de filme.

Ao escolhermos "Hotel Ruanda", explorámos o genocídio do mais brutal possível. Provocou lágrimas assim como perguntas incisivas sobre forças de manutenção da paz sem uso de armas e a desonestidade de uma sociedade Ocidental que escolhe as suas guerras morais com benefícios em mente. E quando "A Lista de Schindler" exigiu que nunca esquecessem, uma criança, cheia da dor de consciência, observou: "Já esquecemos, senão, como é que surgiu 'Hotel Ruanda'?"

Conforme assistiam a mais filmes, as suas vidas enriqueciam. "O Carteirista" iniciou um debate sobre o ostracismo da criminalidade. "O Ódio Que Gerou o Amor" incendiou a jovem plateia. Celebraram uma mudança de atitude para com os britânicos não brancos mas protestaram contra o nosso irrequieto sistema de educação que não valoriza a identidade colectiva, ao contrário do que nos chega pela mão de Sidney Poitier.

Por agora, estes jovens curiosos, pensativos, com opinião não hesitam em atacar filmes de todos os tipos... a preto e branco, legendados, documentários, sem narrativa, fantasia... e não se incomodaram em escrever críticas detalhadas que competiam para favorecer um filme em detrimento de outro numa prosa apaixonada e progressivamente sofisticada. Seiscentas críticas por semana de trabalho em competição para serem a melhor da semana.

De 25 clubes, passámos a centenas, depois a milhares, até chegarmos a perto de 250.000 crianças de 7.000 clubes pelo país. Apesar dos números serem extraordinários, o que se tornou mais extraordinário foi como a experiência de questionar de forma crítica e curiosa se traduziu para a vida. Parte das nossas crianças começaram a falar com os pais, outros com os professores, ou com amigos. E os que não tinham amigos, começaram a fazê-los.

Os filmes proporcionaram uma comunhão de todas as formas divinas. Todas as histórias que continham possibilitavam a partilha de experiências. "Persepólis" aproximou uma filha à sua mãe iraniana, e "Tubarão" passou a ser a forma como um jovem conseguia articular o medo que viveu em fuga da violência que matou o seu pai e depois a sua mãe, esta atirada ao mar numa viagem de barco.

Quem estava certo, quem estava errado? O que fariam sob as mesmas condições? A história foi bem contada? Havia uma mensagem escondida? Como é que o mundo mudou? Como poderia ser diferente? Um tsunami de perguntas sairam da boca de crianças que o mundo pensava não estarem interessadas. As próprias não sabiam que se importavam. Conforme escreviam e debatiam, em vez de verem os filmes como artefactos começaram a ver-se a si próprias.

Tenho uma tia que é uma excelente contadora de histórias. Num instante consegue invocar imagens de correr descalça em Table Mountain e brincar aos polícias e ladrões. Recentemente, contou-me que em 1948, o meu pai e duas das suas irmãs viajaram para Israel num barco sem os meus avós. Quando os marinheiros se revoltaram no mar exigindo condições humanas, foram estes adolescentes que alimentaram a tripulação. Eu tinha mais de 40 quando o meu pai faleceu. Ele nunca me falou nessa viagem.

A mãe da minha mãe saiu da Europa de um momento para o outro sem o marido mas com a filha de três anos e diamantes cosidos na bainha da saia. Após dois anos escondido, o meu avô apareceu em Londres. Nunca mais foi o mesmo. A sua história foi abafada e adaptada.

A minha história começou em Inglaterra a partir do zero e com o silêncio de pais imigrantes. Tinha "Anne Frank", "A Grande Evasão", "Shoah", "O Triunfo da Vontade". Foi Leni Riefenstahl, na sua elegante propaganda nazi que pôs em contexto o que a família teve que enfrentar. Estes filmes continham o que era demasiado doloroso para dizer alto, tornando-se mais úteis para mim que os sussurros dos sobreviventes ou o olhar ocasional de uma tatuagem no pulso de uma tia solteira.

Os puristas podem sentir que a ficção dissipa a procura pela verdadeira compreensão humana, que o filme é demasiado grosseiro para contar uma história complexa e pormenorizada, ou que os produtores servem sempre drama no lugar da verdade. Mas entre as bobinas existe propósito e significado. Como disse um jovem de 12 anos, após ver "O Feiticeiro de Oz": "Toda a gente devia ver isto, porque de outra forma podem não saber que também têm um coração."

Se honramos a leitura, porque não honrar visualizar com a mesma paixão? Considerem "O Mundo a Seus Pés" tão valioso quanto Jane Austen. Concordem que "A Malta do Bairro", assim como Tennyson, oferece uma paisagem emocional e uma compreensão enriquecida que se complementam. São ambos um objecto de arte memorável, ambos, um tijolo na construção de quem somos. Não faz mal se recordarmos melhor Tom Hanks do que o astronauta Jim Lovell ou tivermos o rosto de Ben Kingsley sobreposto ao de Gandhi. E embora não sejam reais, Eve Harrington, Howard Beale, Mildred Pierce são uma oportunidade para descobrir o que é ser humano, assim como entender a nossa vida e época como Shakespeare fez, iluminando o mundo da Inglaterra Elisabetana.

Pensámos que os filmes, cujas histórias são um ponto de encontro entre drama, música, literatura e experiência humana, iriam atrair e inspirar os jovens que participassem no FILMCLUB. O que não conseguimos antever foram os progressos notáveis no comportamento, confiança e sucesso académico. Alunos antes relutantes, agora correm para a escola, falam com os professores lutam, não no recreio, mas para escolherem o filme da semana seguinte... jovens que descobriram autodeterminação, ambição e um apetite pela educação e envolvimento social das histórias que testemunharam.

Os nossos membros desafiam a descrição binária de como, tão frequentemente, descrevemos os nossos jovens. Não são nem agressivos nem focados em si próprios. Estão, como outros jovens, a gerir as múltiplas escolhas que o mundo apresenta mas com pouca cultura de como encontrar experiências significativas. Ficámos surpreendidos com o comportamento daqueles que se definem pelo tamanho da carraça nos sapatos, no entanto, aquisição tem sido a narrativa que temos oferecido.

Se queremos valores diferentes, temos que contar uma história diferente, uma história que compreende que uma narrativa individual é uma componente fundamental à identidade do indivíduo que uma narrativa colectiva é uma componente fundamental de uma identidade cultural, e sem isso é impossível imaginarmo-nos enquanto parte de um grupo. Quando estas pessoas chegam a casa, após a visualização de "Janela Indiscreta" e olham com atenção para o prédio ao lado, têm as ferramentas necessárias para questionarem quem, para além deles, está ali e qual é a sua história.

Obrigada.

(Aplausos)