Daniel Tammet: Diferentes formas de saber

Eu sou um savant, ou, mais precisamente, um savant autista altamente-funcional. É uma condição rara. E ainda mais rara quando acompanhada, como acontece no meu caso, de autoconsciência e domínio da linguagem. Muito frequentemente, quando encontro alguém que sabe de minhas características, instala-se uma certa espécie de constrangimento. Consigo vê-lo nos olhos das outras pessoas. Querem perguntar-me qualquer coisa. E, no final, frequentemente, o impulso é mais forte do que as pessoas e acabam deixando escapar: "Se lhe disser minha data de nascimento, pode me dizer em que dia da semana nasci?" (Risos) Ou mencionam raízes cúbicas ou pedem-me para recitar um número enorme ou um texto longo. Espero que me perdoem se não apresentar hoje uma espécie de "one-man savant show" para vocês. Em vez disso, vou falar sobre uma coisa muito mais interessante do que datas de nascimento ou raízes cúbicas -- um pouco mais profunda e muito mais próxima da minha mente do que o trabalho.

Quero falar rapidamente sobre percepção. Quando escrevia as peças e os contos que o tornariam famoso, Anton Chekhov tinha um bloco de notas em que anotava as suas observações sobre o mundo que o rodeava -- pequenos detalhes que para outras pessoas pareciam passar despercebidos. Sempre que leio Chekhov e a sua visão única sobre a vida humana, recordo-me da razão pela qual também eu me tornei escritor. Nos meus livros, eu exploro a natureza da percepção e como diferentes formas de perceber geram diferentes formas de saber e compreensão.

Eis três questões retiradas do meu trabalho. Em vez de tentar resolvê-las, vou pedir que considerem, por um momento, as intuições e os instintos que vão passar por suas cabeças e corações quando olharem para elas. Por exemplo, o cálculo. Conseguem sentir onde, na linha do número, é provável que se encontre a solução? Ou olhar para a palavra estrangeira e os sons. Conseguem perceber a quantidade de significados que ela aponta? E quanto à linha de poesia, por que razão o poeta usa a palavra lebre em lugar de coelho (rabbit)? Estou pedindo para fazerem isto porque acredito que as nossas percepções pessoais, estão no cerne de como adquirimos conhecimento. Julgamentos estéticos, mais do que raciocínios abstratos, guiam e dão forma ao processo pelo qual todos nós aprendemos o que sabemos. Eu sou um exemplo extremo disso.

Os meus mundos de palavras e números misturam-se com cor, emoção e personalidade. Como Juan disse, trata-se da condição a que os cientistas chamam sinestesia, um cruzamento pouco usual entre os sentidos. Aqui estão os números de 1 a 12 como eu os vejo -- cada número com sua própria forma e caráter. O Um é clarão de luz branca. O Seis é um buraquinho negro e muito triste. Aqui, os desenhos estão preto-e-branco, mas na minha mente têm cores. O Três é verde. O Quatro é azul. O Cinco é amarelo.

Eu também pinto. E aqui está uma das minhas pinturas. É a multiplicação de dois números primos. Formas tridimensionais e o espaço que deixam entre si cria uma nova forma, a resposta à soma. E quanto a números maiores? Bem, não conseguimos muito maiores do que Pi, a constante matemática. É um número infinito -- literalmente continua pra sempre. Neste quadro que pintei, dos 20 primeiros decimais de Pi, eu pego as cores, e as emoções e as texturas e conjugo-as todas numa espécie de paisagem numérica rolante.

Mas não são apenas números que vejo em cores. Para mim, as palavras também têm cores e emoções e texturas. E esta é uma frase de abertura do romance "Lolita." E Nabokov, ele próprio, era sinestésico. E aqui vocês podem ver como a minha percepção do som L ajuda a que a aliteração surja naturalmente. Outro exemplo: um pouco mais matemático. E pergunto-me se alguns de vocês notarão a construção da frase de "O Grande Gatsby". Há uma sequência de sílabas -- trigo, uma; pradarias, duas; Cidades suecas perdidas, três -- um, dois, três. E este efeito é muito agradável para a mente, e ajuda a frase a soar bem.

Vamos regressar às questões que coloquei para vocês há pouco. 64 multiplicado por 75. Se alguns de vocês jogarem xadrez, saberão que 64 é um número quadrado, e é por isso que os tabuleiros de xadrez, oito por oito, têm 64 quadrados. Isso dá-nos uma forma que podemos visualizar, que podemos perceber. Que tal 75? Bem, se 100, se pensarmos em 100 como sendo um quadrado, 75 teria este aspecto. Portanto, o que precisamos fazer agora é unir estas duas imagens na nossa mente -- algo assim. 64 torna-se em 6.400. E no canto direito, vocês não têm que calcular nada. Quatro, quatro para cima e para baixo -- é 16. Portanto, o que a soma está realmente pedindo a vocês é 16, 16, 16. É muito mais fácil do que a matemática que a escola ensinou a vocês, tenho certeza. É 16, 16, 16, 48, 4.800 -- 4.000, a resposta à soma. É fácil quando se sabe como fazer.

(Risos)

A segunda questão era uma palavra islandesa. Presumo que não haja muitas pessoas aqui que falem islandês. Por isso, deixem-me reduzir as escolhas a duas. Hnugginn: é uma palavra feliz, ou uma palavra triste? O que é que vocês dizem? Certo. Algumas pessoas disseram que é feliz. Grande parte, a maioria das pessoas, diz que é triste. E realmente ela significa "triste". (Risos) Por que razão, estatisticamente, a maioria das pessoas diz que a palavra é triste, neste caso, pesada, noutros casos? De acordo com a minha teoria, a linguagem evolui de maneira a que os sons combinem, correspondam ao subjetivo, à experiência intuitiva pessoal do ouvinte.

Vamos ver a terceira questão. É um verso de um poema de John Keats. As palavras, como os números, expressam relações fundamentais entre objetos e acontecimentos e forças que constituem o nosso mundo. É lógico que nós, existindo neste mundo, deveríamos, ao longo das nossas vidas, absorver intuitivamente essas relações. E os poetas, como outros artistas, jogam com essa compreensão intuitiva. No caso de lebre (hare) trata-se de um som ambíguo, em inglês. Pode também significar as fibras que crescem numa cabeça. E se pensarmos nisso -- deixem-me compor a imagem -- as fibras representam vulnerabilidade. Submetem-se ao menor movimento ou gesto ou emoção. Portanto, o que temos é uma atmosfera de vulnerabilidade e tensão. A lebre, em si mesma, o animal -- não um gato, não um cão, uma lebre -- por que uma lebre? Porque, pensem na imagem, não na palavra, na imagem. As longuíssimas orelhas, os pés desmesurados, ajudam-nos a visualizar, a sentir intuitivamente, o que significa coxear e tremer.

Assim, nestes poucos minutos, espero ter conseguido partilhar um bocadinho da minha visão das coisas, e mostrar a vocês que as palavras podem ter cores e emoções, números, formas e personalidades. O mundo é mais rico, mais vasto do que demasiadas vezes parece ser. Espero tê-los suscitado o desejo de aprender a ver o mundo com novos olhos.

Obrigado.

(Aplausos)