Hannah Brencher: Liebesbriefe an Unbekannt

Ich war eine der wenigen im College, die einen Grund hatten, am Ende des Tages zum Briefkasten zu gehen, denn meine Mutter hatte nie etwas von E-Mail, Facebook, SMS oder Handys im Allgemeinen gehalten. Während also meine Mitschüler ihren Eltern SMS schrieben wartete ich buchstäblich neben dem Briefkasten auf einen Brief von Zuhause, der mir vom letzten Wochenende berichtete. Was frustrierend sein konnte, wenn meine Großmutter im Krankenhaus war. Ich sehnte mich einfach nur nach einer schnell hingekritzelten Nachricht in der unordentlichen Schreibschrift meiner Mutter.

Als ich nach dem College nach New York City zog, überkam mich plötzlich eine tiefe Depression und ich tat das Einzige, woran ich in diesem Augenblick denken konnte. Ich schrieb Briefe, genauso wie meine Mutter sie mir geschrieben hatte, aber für Fremde, und ich legte sie in der ganzen Stadt aus. Ich schrieb Dutzende und hinterließ sie überall, in Kaffeehäusern, in Bibliotheken, bei der UN, überall. Ich bloggte über diese Briefe und über die Tage, an denen ich sie brauchte, und ich stellte ein verrücktes Versprechen ins Internet: Wenn du mich um einen handgeschriebenen Brief bittest, dann schreibe ich dir einen – ohne Fragen zu stellen. Über Nacht verwandelte sich meine Inbox in einen Hafen für Herzschmerz. Eine alleinerziehende Mutter in Sacramento, ein Mädchen im ländlichen Kansas, das tyrannisiert wird – und alle baten mich, eine 22-Jährige, die kaum wusste, wie sie ihren Kaffee gerne trinkt, um einen Liebesbrief und um einen Grund, um neben dem Briefkasten zu warten.

Und heute betreibe ich eine globale Organisation, angespornt durch diese Wege zum Briefkasten, angespornt durch die vielen Möglichkeiten, die uns soziale Netzwerke heutzutage bieten, um Briefe an Unbekannte zu schreiben, wenn diese sie am dringendsten benötigen, doch am allermeisten angespornt durch Kisten wie diese, meine treue Postkiste, gefüllt mit Handschriften ganz normaler Leute, Fremde schreiben Briefe an andere Fremde, nicht weil sie sich auf eine Tasse Kaffee treffen wollen, sondern weil sie einander gefunden haben – durchs Briefeschreiben.

Eines geht mir bei diesen Briefen sehr nahe: Viele wurden von Menschen geschrieben, die selber nie Liebe durch ein Blatt Papier erfahren durften. Sie können uns nicht über die Tinte ihrer eigenen Liebesbriefe erzählen. Es sind die Menschen aus meiner Generation, die in einer Welt aufwachsen, in der alles papierlos ist und in der einige unserer besten Gespräche auf einem Bildschirm stattgefunden haben. Wir haben gelernt, unseren Schmerz auf Facebook zu teilen und wir drücken uns zügig in 140 Zeichen oder weniger aus.

Aber was, wenn es diesmal nicht um Effizienz geht? Gestern war ich mit dieser Postkiste in der U-Bahn, und ich sage Ihnen – das ist ein Gesprächsstarter. Sollten Sie jemals einen brauchen, nehmen Sie einfach eine von diesen mit. Ein Mann starrte mich an und meinte: "Warum nutzen Sie nicht einfach das Internet?" Und ich dachte: "Tja, ich bin kein Stratege und auch kein Spezialist. Ich bin nur ein Geschichtenerzähler." Ich könnte von einer Frau erzählen, deren Ehemann gerade aus Afghanistan zurückgekehrt ist und wie schwer es ihr fällt, wieder eine Gesprächsbasis zu finden und daher versteckt sie Liebesbriefe im ganzen Haus, um zu sagen: "Komm zurück zu mir. Finde mich, sobald es dir möglich ist." Oder von einem Mädchen, das beschließt, Liebesbriefe auf ihrem Campus in Dubuque, Iowa, zu hinterlassen. Schon am nächsten Tag entdeckt sie die Auswirkung ihrer Bemühungen – sie findet Liebesbriefe an Bäumen hängend, in Büschen und Bänken versteckt. Oder von einem Mann, der beschließt, sich das Leben zu nehmen und Facebook nutzt, um sich von Freunden und Familie zu verabschieden. Tja, heute Nacht schläft er wohlbehalten mit einem Stapel Briefen, so wie diesem, unter seinem Kopfkissen versteckt, geschrieben von Fremden, die für ihn da waren.

Genau diese Geschichten haben mich überzeugt, dass Briefeschreiben nie aus der Mode kommt oder sich wegen Effizienz rechtfertigen muss, denn es ist eine Kunstform – alle Teile davon, das Verfassen, das Unterschreiben, das Verschicken, die Kritzeleien am Rand. Die bloße Tatsache, dass jemand sich hinsetzt, ein Blatt Papier in die Hand nimmt und sich über jemanden Gedanken macht, ein Vorhaben, das so viel schwieriger umzusetzen ist, wenn ein Browser eingeschaltet ist und das iPhone klingelt und wir sechs Gespräche gleichzeitig führen. Es ist eine Kunstform, die nicht vom Goliath des Schnellerwerdens gestürzt wird, egal wie vielen sozialen Netzwerken wir noch beitreten. Wir drücken noch immer diese Briefe an unsere Brust, hängen an den Worten, die lauter als laut zu uns sprechen, wenn wir Seiten in Paletten verwandeln, um Dinge zu sagen, die wir sagen mussten, Wörter, die wir schreiben mussten – an unsere Schwestern und Brüder und sogar an Fremde – vor viel zu langer Zeit. Danke schön. (Applaus) (Applaus)