Damon Horowitz: Philosophie im Gefängnis

Ich möchte Ihnen meinen Studenten Tony vorstellen. Er ist etwa in meinem Alter und er im Staatsgefängnis San Quentin. Als Tony 16 Jahre alt war, eines Tages, in einem Moment, »Es war die Pistole meiner Mutter. Ich will sie nur vorzeigen, den Typen ängstigen. Er ist ein Penner. Er nahm anderen Geld, wir nehmen seins. Das wird ihm eine Lehre sein. Im letzten Moment denke ich, 'Ich kann das nicht tun. Das ist falsch.' Mein Kumpel sagt, 'Komm schon, los geht's.' Ich sage, 'Los geht's.'« Und diese drei Wörter werden Tony im Gedächtnis bleiben, denn gleich als Nächstes hört er den Knall. Da liegt der Penner am Boden, in einer Blutlache. Und das ist Mord, ein Kapitalverbrechen – 25 bis lebenslänglich, mit etwas Glück Bewährung mit 50, und Tony fühlt sich nicht wie ein Glückspilz.

Wenn wir uns in seinem Gefängnis zur Philosophiestunde treffen und ich sage, »In diesem Kurs werden wir die Grundlagen der Ethik diskutieren.«, unterbricht mich Tony. »Was können Sie mir schon über Recht und Unrecht beibringen? Ich weiss, was Unrecht ist. Ich habe Unrecht getan. Jeden Tag, jedes Gesicht, das ich sehe, jede Wand, die mir gegenüber steht, sagt mir, dass ich unrecht bin. Wenn ich hier jemals rauskomme, wird mein Name für immer gezeichnet sein, ich bin verurteilt, ich bin als 'Unrecht' gebrandmarkt. Was werden Sie mir also über Recht und Unrecht sagen?«

Also sage ich zu Tony, »Es tut mir Leid, aber es ist schlimmer, als Sie denken. Sie denken, Sie kennen Recht und Unrecht? Dann können Sie mir sagen, was Unrecht ist? Nein, geben Sie mir nicht nur ein Beispiel. Ich will etwas über Ungerechtigkeit wissen, die Idee von Unrecht. Was ist dieser Begriff? Was macht etwas zum Unrecht? Woher wissen wir, dass es Unrecht ist? Vielleicht sind wir beide uns nicht einig. Vielleicht hat einer Unrecht, wenn es ums Unrecht geht. Vielleicht Sie, vielleicht ich – aber wir sind nicht hier, um mit Meinungen zu handeln, jeder hat eine Meinung. Uns geht es um Wissen. Gedankenlosigkeit ist unser Feind. Das hier ist Philosophie.«

Und für Tony verändert sich etwas. »Möglicherweise habe ich Unrecht. Ich bin es müde, im Unrecht zu sein. Ich will wissen, was Unrecht ist. Ich will wissen, was ich weiss.« Was Tony in diesem Moment sieht, ist der Entwurf der Philosophie, die Vorstellung, die mit Neugier beginnt – was Kant "Bewunderung und Ehrfurcht vor dem gestirnten Himmel und dem moralischen Gesetz darin" nannte. Was können Geschöpfe wie wir von solchen Dingen wissen? Es ist die Vorstellung, die uns immer wieder zu den Bedingungen der Existenz zurück führt – was Heidegger das "immer schon hier sein" nannte. Es ist die Vorstellung, das in Frage zu stellen, was wir glauben und warum wir das tun – was Sokrates "das untersuchte Leben" nannte. Sokrates, ein Mann, der weise genug war um zu wissen, dass er nichts wusste. Sokrates ist im Gefängnis gestorben, seine Philosophie ist intakt.

Also macht Tony seine Hausaufgaben. Er lernt seine Warums und Weshalbs, seine Gründe und Korrelationen, seine Logik und seine Täuschungen. Es stellt sich heraus, dass Tony einen Sinn für Philosophie hat. Sein Körper ist im Gefängnis, aber sein Geist ist frei. Tony lernt über das ontologisch Leichtfertige, das erkenntnistheoretisch Besorgte, das ethisch Dubiose und das methaphysisch Lächerliche. Das ist Platon, Descartes, Nietzsche und Bill Clinton.

Als er mir dann seinen Abschlussaufsatz gibt, in dem er einwendet, der kategorische Imperativ sei vielleicht zu kompromisslos, um mit dem Konflikt umzugehen, der unseren Alltag betrifft, und mich damit herausfordert, ihm zu sagen, ob wir deshalb zu moralischem Scheitern verurteilt sind, sage ich ihm, »Ich weiss es nicht. Lass uns darüber nachdenken.« Denn in diesem Moment ist Tonys Name nicht gezeichnet; nur wir beide stehen da. Nicht Professor und Verurteilter, nur zwei Geister, bereit zu philosophieren. Und sage zu Tony, »Los geht's.«

Danke.

(Applaus)