Ben Katchors Comics über ein vergangenes New York

Ich werde ein paar Comic-Strips vorlesen. Sie... Die meisten von ihnen sind auf meiner monatlich erscheinenden Seite in der Zeitschrift für Architektur und Design namens "Metropolis" erschienen.

Und die erste Geschichte heißt "Der fehlerhafte Schalter".

Ein weiteres wunderschön gestaltetes neues Gebäude, ruiniert durch das Geräusch eines gemeinen Lichtschalters. Am Tag ist noch alles in Ordnung, wenn das Sonnenlicht die wichtigsten Räume durchflutet, doch beim Sonnenuntergang ändert sich alles.

Hunderte von Stunden verbrachte der Architekt mit dem Entwerfen glänzender Messing-Abdeckungen für die Schalter in seinem neuen Büroturm. Und überließ es dann irgendeinem Auftragnehmer, diese billigen Schalter für 79 Cent dahinter anzubringen.

Instinktiv wissen wir, an welche Stelle wir greifen müssen, wenn wir einen dunklen Raum betreten. Automatisch schnippen wir das kleine Stückchen Plastik nach oben. Doch das Geräusch, das uns begrüßt, während der Raum sich im simulierten Lichterglanz einer Spätnachmittagsstimmung badet, weckt Erinnerungen an eine dreckige Herrentoilette im Hinterzimmer einer griechischen Kaffeestube. (Lachen)

Dieses Geräusch beeinflusst unseren ersten Eindruck eines jeden Raums. Dagegen kann man nichts machen. Doch woher kommt dieses gemeinhin als "Klick" bezeichnete Geräusch? Ist es lediglich das Nebenprodukt einer plumpen mechanischen Handlung? Oder eine Imitation der Hälfte einer Lautgruppe, die wir äußern, um Enttäuschung auszudrücken? Der oftmals dentale Konsonant, der in keiner indo-europäischen Sprache existiert.

Oder ist es das verstärkte Geräusch einer Synapse, die im Gehirn einer Kakerlake feuert? In den 50er Jahren wurde alles versucht, um dieses Geräusch zu dämpfen, Quecksilberschalter... und lautlose Drehregler.

Heute aber scheinen diese Verbesserungen irgendwie unauthentisch. Der Klick ist die moderne Siegesfanfare, die uns durch unser Leben führt und unseren Eintritt in jeden lichtlosen Raum verkündet.

Das Geräusch beim Ausschalten eines Wand-Lichtschalters hat einen völlig anderen Charakter. Es hat einen tiefen, melancholischen Klang. Kinder mögen ihn nicht. Daher lassen sie das Licht überall im Haus an. Erwachsene finden es beruhigend.

Doch wäre es nicht ein leichtes, einen Lichtschalter in der Wand so zu verkabeln, dass er das dumpfe Horn eines Dampfschiffs auslöst? Oder die Aufnahme eines Hahnenschreis? Oder fernab grollenden Donner?

Thomas Edison probierte tausende von unwahrscheinlichen Stoffen aus... bis er endlich den richtigen fand, um als Glühfaden in seiner elektrischen Glühbirne zu dienen. Wieso dann haben wir es uns bei dem Geräusch ihres Schalters so einfach gemacht? Das war's. (Applaus)

Die nächste Geschichte heißt "Lob des Steuerzahlers".

Dass so viele der ehrwürdigen Steuerzahler dieser Stadt einen weiteren Aufschwung von Geschäftshäusern überlebt haben, bietet Grund zum Feiern.

Diese ein- oder zweistöckigen Konstrukte, die entworfen wurden, um gerade so viel zu erwirtschaften, um die Steuern für den Boden zu begleichen, auf dem sie stehen, waren nicht als dauerhafte Gebäude angedacht. Doch aus diesen oder jenen Gründen, haben sie die Anstrengungen der Bauunternehmer vereitelt, die sie zu größeren Grundstücken vereinen wollten, um darauf Hochhäuser zu errichten.

Zwar fehlt ihnen die architektonische Schönheit, doch sind sie in ihrer vollendeten Vorläufigkeit eine erfrischende Alternative zu den großangelegten Strukturen, die sie eines Tages ersetzen könnten. Die perfektesten Beispiele sind auf Eckgrundstücken zu finden. Sie bieten eine angenehme Atempause von der sie umgebenden hohen Bebauungsdichte. Ein Lichtstrahl und ein frischer Luftzug, ein architektonisches Abwarten.

So vergraben unter Beschilderung sind diese Strukturen, dass man oft einen Moment braucht, um den modernen, speziell erbauten Steuerzahler von seinem Nachbarn abzugrenzen. Das kleine Geschäftshaus aus einem früheren Jahrhundert: Die oberen Stockwerke sind versiegelt und das Erdgeschoss dient nun als Steuerzahler. Die wenigen nicht von Schildern zugepflasterten Oberflächen sind oft mit einer unverwechselbaren dunklen, grün-grauen, gestreiften Aluminiumverkleidung versehen. Läden mit Sandwiches zum Mitnehmen, Filmentwicklung-Sofortservice, Peep-Shows und Krawattenläden.

Diese Übergangskonstrukte halten sich in einigen Fällen schon für den Großteil eines menschlichen Lebens aufrecht. Das vorübergehende Gebäude ist ein Triumph der modernen industriellen Organisation. Eine gesunde Sublimierung des Bedürfnisses, Dinge zu errichten. Und der Beweis, dass nicht jede architektonische Idee in Stein gemeißelt sein muss. Ende. (Applaus)

Und die nächste Geschichte heißt "Im Schoße der Menschheit". Die alten Ägypter sahen den Schoß als Fläche, auf der die irdischen Habseligkeiten der Toten platziert wurden -- 30 Ellen vom Fuß bis zum Knie.

Erst im 14. Jahrhundert erkannte ein italienischer Maler den Schoß als griechischen Tempel, gepolstert mit Fleisch und Stoff. In den nächsten 200 Jahren beobachten wir, wie das Christuskind sich von einer sitzenden in eine stehende Position im Schoße der Jungfrau Maria erhebt. Und dann wieder zurück. Jedes Kind durchwandert diesen Aufstieg, es sitzt auf einem oder beiden Beinen, es sitzt seitwärts oder lehnt sich am Körper der Mutter an.

Von dort bis zur modernen Bauchrednerpuppe ist es nur ein kleiner Schritt der Geschichte. "Du warst heute früh schon wieder zu spät in der Schule." Der Bauchredner muss uns erst überzeugen, dass auf seinem Schoß ein kleiner Junge sitzt. Die Illusion der Sprache folgt eher zufällig. "Hast du dazu irgendwas zu sagen, Jimmy?"

Wir Erwachsenen bewundern den Schoß aus einer nostalgischen Entfernung. Wir haben verblassende Erinnerungen an diesen provisorischen Tempel, der jedes Mal, wenn sich ein Erwachsener setzte, errichtet wurde. In einem vollen Bus gab es immer einen Schoß zum Sitzen. Kinder und junge Mädchen sind es, die sich dieser architektonischen Schönheit am meisten bewusst sind. Sie duchschauen die Stabilität und Sicherheit, die der Schoß eines Onkels bieten kann, vergleicht man sie mit der wackeligen Konstruktion einer neurotischen Nichte in Stöckelschuhen.

Die Verbindung zwischen einem Schoß und seinem Besitzer ist direkt und intim. Ich stelle mir ein 36-stöckiges Hochhaus mit 450 Wohnungen vor - ein Grund, über den Geisteszustand eines jeden Architekten nachzudenken, bevor der Auftrag erteilt wird. Die Badezimmer und Küchen haben natürlich keine Fenster. Der Schoß des Luxus ist eine architektonische Konstruktion aus der Kindheit, die wir, sobald erwachsen, vergebens versuchen zu erreichen. Das war das Ende. (Applaus)

Die nächste Geschichte heißt "Die Haverpiece-Sammlung". Ein unscheinbares Lagerhaus, sichtbar für einen Moment von den nordwärts führenden Spuren der Prykushko-Schnellstraße, dient als vorübergehende Ruhestatt der Haverpiece-Sammlung europäischer getrockneter Früchte.

Die tiefen Falten auf der Oberfläche einer getrockneten Kirsche. Der Glanz einer bangen Ahnung auf einer extragroßen Dattel.

Erinnern Sie sich daran, wie Sie als Kind an diesen mit dunklem Holz verkleideten Schaufenstern entlangwanderten? Alles war in schlecht beschrifteten, kakerlakensicheren Behältern ausgestellt.

Getrocknete Birnen in der Form von Geschlechtsteilen. Aprikosenhälften wie Ohren der Cherubim.

1962 wurde die nichtverkaufte Ware von Maurice Haverpiece aufgekauft, ein wohlhabender Pflaumensaftabfüller, der sie zum Kern seiner Sammlung machte. Als Kunstform liegt dies irgendwo zwischen Stilllebenmalerei und Klempnern.

Nach seinem Tod 1967 wurde ein Viertel der Stücke an ein erstklassiges Hotelrestaurant als Kompott verkauft. (Lachen) Den nichtsahnenden Gästen wurden eingemachte türkische Feigen von der Jahrhundertwende zum Frühstück serviert. (Lachen)

Der Rest der Sammlung verbleibt hier, gelagert in schlichten braunen Papiertüten, bis genügend Spenden zusammenkommen, um eine Dauerausstellung und ein Studienzentrum zu errichten.

Ein Schuh aus Aprikosenleder für die Tochter eines Zaren.

Das Ende. Danke schön. (Applaus)